Desde que tengo memoria he proferido una singular atracción por los trenes. Mis recuerdos se remontan a mis cinco o seis años de edad, cuando viajaba con mi abuela en esas cabinas repletas de estudiantes que se dirigían a Santiago y merendaba gajos de naranja y rebanadas de Nocilla mirando el paisaje vidrioso a través de los cristales.
Fue en la estación de ferrocarril donde, mucho tiempo más tarde, mis amigas y yo buscamos refugio para pasar las tardes. Allí guardamos cientos de secretos entre cigarrillos, cafés y charlas.
Fue en esas vías donde emprendí mi marcha a la capital para perseguir mi sueño y en ellas regresé cuando me di cuenta de que el auténtico sueño se había quedado aquí, esperándome.
Fue en esas vías donde le vi por primera vez y fue ahí donde comencé esta aventura mía.
Como amante de estos viajes low cost, las interminables esperas sentada en el frío cemento esperando el momento de salida y de las personas de ojos abiertos y corazón infinito con las que me he encontrado por el camino, no he podido sentir más que admiración por este reportaje de interés humano que Aaron Lake Smith ha escrito para Vice sobre el hobo americano (o lo que queda de él).
«Cuando camino por una ciudad, un suburbio o un bosque, siento un gran alivio cuando me encuentro con vías de tren. Es como si los miedos, dudas y ansiedades del día a día desaparecieran[…].
Puedo imaginar cómo, durante algunas noches frías, cuando añoraba a sus amigos en Boston y se preguntaba por qué había regresado a su pueblo natal para cultivar judías verdes, el silbido del tren recorriendo el bosque le devolvía el coraje para continuar con su trabajo en su pequeña cabaña, recordándole que, aunque estaba solo, todavía era parte de la humanidad.»